Monday, October 31, 2011

3 huevos sancochados y una onza de jamón de pollo 3 veces al día, todos los días


Las sombras de Auguste Rodin
se postran ante el plástico brillante
de un pote gigante
y comienzan a rezar meditativos,
llorando sus plegarias con gruñidos
sudor y abdominales.

Aquellos productos del régimen
pasan años observando su reflejo
en un pozo de agua estancada,
confundiendo tapaculos por espinillas;
algas de orina son ahora malvadas estrías
en los tan bien cuidados cuerpos
de estos rehenes de la vanidosa paranoia.

Adictos al guineo y la creatina,
los errantes nudosos en buena forma,
monjes americanos de la codicia estética,
se la pasan esnifando polvo y pelando bananas
en los gimnasios más calientes del universo.

Al fin, llegando a la edad adulta,
a los fitness junkies
se les entrega su primer
par de guantillas
y pesas hechas de concreto.

Estos son los amigos que conocí:
todos ellos afortunados, todos ellos
metiendo proteina y levantando hierro
hasta ponerse rojos y azules del esfuerzo.
Estos Spiderman del sacrificio
hacen parecer la fatiga un placer divino,
una cruzada sin paragones hacia
los confines de todos los totos del mundo.

A veces les creo, también.
Pero los huevos están a 5 pesos,
no me gusta el jamón de pollo
y la obscenidad de aquel surrealismo,
eso de jalar polvo por echar un polvo,
puede llevar hasta la bestia más salvaje
al más universal de los celibatos.

Tuesday, October 25, 2011

It's yo birthday


No baja que me regales Finnegan's Wake de cumpleaños, maldita sádica, ¿cuál es tu ácidez?

Allá en el trabajo me sirvieron un pedazo de bizcocho de suspiro rosado y decoraron mi cubiculo de globos rojos y verdes, o verdes y rojos: mis compañeros no se preocuparon lo suficiente como para informarse de que soy daltonico.

Entonces dime: ¿qué hago contigo? Llego a mi casa con la cara pegajosa y me sorprendes con el libro más inleíble del mundo, envuelto en papel de regalo rojo coronado por un moño verde, o envoltura verde con moño rojo. He llegado a creer que lo único recuperable de este cumpleaños es el consuelo de que al menos tú si sabes de mi daltonismo.

Wednesday, October 19, 2011

Tercer asalto contra el secreto del Jazz




El rugido de John Coltrane
me espantaba el alma hacia la espalda,
la vi supurando espíritu-espiritual,
abriendo como dos alas de terror.

Me subí al escenario
y con un gran golpe
le asesté toda la libertad en la boca,
un cuarteto de nudillos:
justicia, rabia, honor
e incomprensión,
todo aquél impacto sobre él
le suicidó tres dientes.

Los caninos e incisivos de Coltrane
saltaron en caída libre hacia
el agujero del saxofón,
el pozo dorado los recibió con gula
y yo sé que para el instrumento
un diente del musico es como
la penetración lenta de lo inusual,
y entre la furia sentí una extraña
felicidad por él.

El negro me miró perplejo
con su boca ensangrentada,
sus ojos enormes eran
esferas blancas rellenas
de la pasta del asombro.
Al pasar el rato, los segundos
mas cercanos a la agonía,
John Coltrane sonrió.

El publico comienzo a reír.
Todos habían descubierto
el secreto, al parecer,
menos yo.  

Monday, October 17, 2011

Una guagua llamada deseo



Hay un transporte rojo
que se enrolla como un caracol,
es una semilla de virtud
deseosa de la expulsión personal,
de saltar del vacío más próximo.

Se mueve el bus y parece
el bulbo de un dios,
y en nueve hermosos meses
saldrá del pistilo de su puerta superior
un ángel carmesí de cabellera infinita,
saludará al mundo y comenzará
la revolución del peatón.

El fin del bípedo,
anuncia el fantásticamente divino,
su mano empuña una espada de sangre
que apunta al cielo, comenzando
la metamorfosis de la rueda:
de dos pies a cuatro gomas.
Las pantorrillas convertidas en caucho negro,
los antebrazos en tibias astas de metal
que soportan la estructura del nuevo ser,
un animal que es cargado
por la vibración de un motor.

El transporte rojo
se desenrolla como un ciempiés,
avanza hacia el destino,
avanza pero avanza,
es una avanzada de avances,
es un gran avance,
es el transporte antropoide,
es una esperanza del tiempo,
es la desidia del aire,
es la pereza del hombre.

Wednesday, October 12, 2011

Plasticuadrado



¿Que tal la permanencia
completa del plasticuadrado?
¿Y el canto interminable
de la motivación monetaria?
¿Qué haremos con eso?
La pesadilla de Rubik
ordeña la vida común
y se convierte poco a poco,
en paulatina desesperación,
en el fin de la felicidad,
adstringiendo toda posibilidad
de una esquina caliente,
con par de mamotas destapando frías
durante este fin de semana.

La magia negra de la esclavitud social
es la capa superior del infierno
y todas las cosas que le siguen,
una vibración maligna y demoniaca,
una repetición espacial
que intermitente y afónica
timbra en los teléfonos
y se expele en olas por los auriculares,
inflamando los labios,
convirtiendolos en grandes
toronjas que exhuman
la piel marchita de la costumbre.

Nadie sabe que hacer con la herida
que ha clavado en nosotros
la responsabilidad del trabajo,
una cotidianidad
que desemboca en la devoción,
en la necesidad de necesitar.

Oda al trabajo,
oda al petroleo del cubículo,
que nos arropa y desdobla.
Oda al hombre
y los grilletes
que ha construido
para silenciar a la revolución.

Sí, oda a todo eso.
Gracias por llamar,
pase un feliz resto del día.