Markansvansky, a través

Encuentro la supuesta adicción al café una imposibilidad de carácter ostentoso y digna del más cuidadoso de los acercamientos. El miedo a una droga fuerte por parte de estos individuos es generalmente hipócrita: tal es el deseo de amar intensamente algo que continúan viviendo en una dualidad profana, y peor aún, racista.

God's dong

God took His garguantuan phallus
shook it proudly in front of me
and proceeded to introduce
His cosmic manhood in my troath.

Don't know why
-might be divine judgement-
but he began
fucking my esophagus
in eternal and loving blissful joy.

My chest vibrated
like an orange box
and as I felt
His exploding manliness
I swallowed whole.

For hate, pleasure
and prophetic sake
I have been touched
by His allmighty wang.
Full of that everlasting seed
now I'm truly God's child.

Baby

Baby, death just got to happen.
To you.
Before it does to me.
I really hope.
For real.

Reflexiones en Santiago II

Los viajes son tortuosos y largos, es una de las tantas naturalezas congénitas del camino. Es una instancia de tiempo repetida a lo largo de una dimensión, de una medida de distancia. Pero la definición no es importante, la cantidad no es un concepto necesario en el esquema del camino: la existencia del viaje se rige unicamente por su propósito, que ciclicamente, es el de simplemente existir.

El hombre es el héroe del viaje y su banalidad; un rey en cuanto a necesidad de moverse se refiere. Frutos de la desdicha, nos hemos creado como enfermos anfitriones de una verdad falsa: el deseo y el movimiento. Los dos conceptos no son dependientes, y por separado forman parte integral del hombre, dos necesidades de la vida cotidiana. El problema y la mentira surgen finalmente cuando estas dos se unen. No existe tal cosa como el deseo del camino, o al menos, no es natural en el hombre moderno.
Buscamos del verde y nos arrastramos callados sobre las rocas, el asfalto, machete en mano, armas a tomar, en busca de alguna tierra por la cual caminar. Y qué es esto si no el deseo del movimiento, el de jamás estar callado, el de cantar a todo pulmón con el cuerpo. Si el movimiento es lenguaje, su tarareo en el camino es lánguido e impropio; el cuerpo no permite a la mente descansar. Este es un crimen en contra del pensar, el "me muevo" sobre las rocas del camino cruje tirano en las mentes, evitando así ponderar sobre el mismo viaje que se está llevando a cabo.

El tiempo del viaje nos unge violentos con un progreso incierto: llegar a ningún lado sin ningún motivo aparente no es un progreso en sí, al menos no más que aquel que mata sin respeto a la vida, no más que el escritor que intenta trabajar completo.

Y la ironía es que creamos más caminos! Nos convertimos torpemente en arquitectos de la nada, adversarios de la razón. Constructores y enemigos; somos un concepto de una verdad horrible que se une en esos términos. Sólo de hombres es querer, pelear y caminar sin moverse: la búsqueda del camino se ha convertido también en una naturaleza humana, una pretenciosa y vulgar, esa de crear aquellas calles irresolubles, y por sobre todo, impensables.

From the middle of nowhere, with love

In the aftermath
of an emotional crime
one must not seek reparations
for his personal loss

It is imperative
to pursue the comfort
of a well thought out excuse
in favor of the perpetrator

However
a couple of bucks
and some fine company
are really nice too

Barriga de maco

Barriga de maco es una frase tan amena. Posee un costumbrismo único que se retuerce sincrónico en la poesía. Y es que no es cosa de menos; el sentimiento que se despliega sobre sus alas es uno de mano y aguja daedalica, es la evidencia de un camino hacia la descripción triangular.


Quisiera recostarme en tu barriga de maco mujer
Sentir el ardor de tu vientre, su obscenidad de sapo


El maco brinca juguetón sobre el abdomen y es allí que en su forma temblorosa el vientre afirma en nosotros su lúdica existencia. La frase toma forma, truena sobre la mente con el típico incoscio de la metáfora hasta darnos las herramientas, o las armas, de la lengua.


En tu respiración siento el deseo
la acidez de una restricción inhumana
el sueño de vivir para siempre
ser eterno en tu panza de rana.


No es de menos hermanos, no es de menos. El adjetivo es prono al castigo, el enunciado a su azote imberbe: pero he aquí donde la poesía y la dócil rama filosófica de la anatomía aflora segura. No sé lo que haríamos sin la lengua... ¿Sería acaso civilizado cachetearnos el amor, hacer del pincel la analogía prima? La vida sin lengua es como un canto a los hombres vacíos, y en mi vida, for thyne is the kingdom, no hay espacio para manoteos ciegos.


Brinca y brinca y brinca el maquito
de repente se hace inerte
estático dentro del charquito
por ti vivo y siento amor mío, de dentro no te saco
oda a tu cuerpo, a tu todo
oda a tu barriga de maco