Church. Burned church.

Glorior Belli es la mejor banda de Black Metal del universo. 

Tis smile they fake while we celebrate Satan
Tis life they crave while we glorify Satan

The stars all point to death.

Nadie espera a la inquisición española

Sé que algún día
me preguntarán
por qué te amé

y la verdad
es que no sé

los gatos
y los caballos
son seres
hermosos

Reiterando

La verdad es que con los años le he perdido el gusto a lo críptico. O, como toda persona que pasa por el bien conocido proceso degenerativo de la adultez, ya he dejado de buscar la fórmula de la poesía, abandonándome a otros sinsabores más generales. Como vivir, por ejemplo.

Santísima trinidad

“¿Qué haría Jesús?” preguntarían, pero más bien a mí se me ocurre que sería mejor pensar, en todos los casos posibles, en Morgan Freeman. El afroamericano de cara bondadosa, venerado príncipe negro del reino de Hollywood es, cómo lo fueron en su momento Los Beatles antes de que Lucifer se llevara el alma de John Lennon por justo intercambio, mucho más importante y vacano que Jesús; ese Morgan Freeman que es presidente, Nelson Mandela y Dios.

Nuestro querido Red, rufián inolvidable y primer mandatario americano de color en un mundo a punto de ser destrozado por un meteorito descubierto por Elijah Wood, se dedica ahora a narrar documentales sobre el funcionamiento mismo del universo. Freeman, Papaupa, El Hombre Libre, se dedica a educarnos con su voz avasallante, tal es su bondad y sabiduría.

Cuando lo veo parado en esa habitación que emula el cielo, comparando agujeros negros con canicas y con su sublime entonación inquiere sobre la existencia de un Creador, sé que Morgan Freeman es el salvador del hombre y que el secreto se encuentra en su apellido. La edad le ha dejado la cara manchada por centenares de pequeños escudos de cobre: hasta el tiempo ha podido roer a éste trágico coloso del drama, pero a su vez lo ha embellecido, al fin coronado por la dignidad de la vida longeva.

Allí va, desaparece: es un holograma. Morgan Freeman, Jesús, Nelson Mandela y Dios.

Sol ñemo

A Román y Carlos

Detrás de la camioneta
camino a Jarabacoa
somos partícipes
del patético espectáculo
del sol ñemo.

Sus pequeñas manos
cuya rapidez calcula distancia
esos indivisibles dedos violetas
no alcanzan a calentar

Hace mucho frío
y de nuestro lado izquierdo
hay un gran barranco
iluminado por el sol ñemo:
muchas matas debajo
mucha muerte
de aquella fría y naranja
con cajas de cartón
y defensa civil
envuelta

Aguardamos la llegada
al pueblo
hablando de planes futuros
probablemente para olvidar
la posibilidad del fin
en la cola del ojo

Al llegar al pueblo
quise decir algo
pero Román se adelanta
recitandonos
dos versos bizcos
que bien podrían
pertenecer al final
de un terrible cuento:

“Y el sol
nunca calentó”

Dad

Look at you
pitiful little shit
bloated meat
son of a whore

In my time...

If there was such a time
when italians carried
little pocket pictures
of themselves
in horseskin wallets
and drank deep
their sweet
sparkly wines
staining their tight
chekered shorts

I was never there

Look at you
brown skinned whale
I’m disappointed
I’m not proud
I hate God
He commanded me
to be fruitful
and I sowed you

In my time...

If there was such a time
when italians
came down from mountains
and played football
In C Group Junior teams
and mourned
in tearless wailing
dead brothers
fuckers who couldn’t
drive for shit
ending up
filling wormy
stomachs with
teeth
blood
and motorcycle

I was never there

I do not remember
self taught italians
with a tooth fetish
taking expensive trips
to the caribbean
and infecting
little skinny wombs
of morenas

Your time
a neverending
cloud of smog
brazilian waitresses
and bad luck
it is not mine
I would never dare
to breathe such an epoch

I was never there, Astyages

I swear it
I swear it upon my last name

#Art

As I lay dying suffocated by a mortal night, rotten, desecrated life of wonderful eyebrows, I dare to think of fish. 

Blop blop, godly fish. 

Cascading like rainbows 

or trouts 

or whatever 

from this insufferable melancholy 

pouring 

through this stream of tears 

or oil 

or Tang 

or whatever really

As I lay dying, the woman with the dog's eyes tries to bite my odyssean cock.

Where are you going blop blop 

you godly fish you

whistling like a little bird?

Prognosis

Comienza como una magulladura en el estómago 

¿verdad?
Cómo un acento en el apéndice
un dolor ungido por los costados
como si fueses estrangulado por el dedo de Dios

Luego prosigue la pena
transmutándose en una palpitación
una infinidad chispeante en la parte
superior de los ojos que no consigue irse
bate alas para escapar
pero luego recuerdas que son sólo tus párpados
que rehúsan dejar el nido de tu rostro
un objeto maldito que no consigue irse
y bate alas para escapar de toda tu carne

¿Verdad que sí?

Luego te imaginarás dando vueltas en la azotea
buscando desesperadamente una razón
por la cual perpetuarte un día más
mirando boquiabierto los murciélagos
que como pétalos amputados de la noche
se comen los mosquitos enojadísimos
que discuten sobre tu cabeza

te dolerán las serpientes de tus brazos
y al no encontrar una resolución a la pregunta primera
correrás hacia el abismo
un camino larguísimo de varillas ennegrecidas
por el sudor de tus pies descalzos
tropezando con tus intestinos
enredándote en preciosos hilos dorados

¿Verdad que sí?
Tú que sabes lo que es estar solo
¿no es acaso así que se sufre el ayuno?

Luego del muy cuidadoso

horriblemente científico

violentamente emocional 

análisis de los síntomas
ya deberás saber que conozco el final

sólo sigue la muerte

irremediable, heroica:
un olvido que nunca acaba

Aguacero

"My god, your poetry sucks as much as this goddamned caribbean rain" 

Cheimon es luz
y su iridiscencia
una mazorca
marchita de paz

Sus pies pisotean
poseídos nuestros pozos
haciendo florecer
flojo trigo maduro
en las ranuras verdes
y venéreas del rancho,
producto de pisadas piripipá

Cheimon danza inconsolable
e incansable el inconcebible
baile de la fertilidad
férreos y fervientes
sus movimientos movedizos

La composición combinada
de sus anodinos ademanes
fluctuaron fluviales
descerrando descargas
de lluvia y llanto en los llanos
que una vez llameantes
llamaron por siglos
la llave

¡Pero Cheimon es la puerta!

¡Ay, lá, lalalá!

Ven a nosotros, hijo de Ceres
célebre es tu celeridad
entre los hombres hondos

Morse

Just after the sun flushed
through the purple
throath of night
we promised our forevers,
our starving, munching
multiplicity
to the uncaring swans

They answered secretly
dark-eyed and bent
sniffing the cloudy sky
with their fleshy yellow beaks
gallantly naked
in white and carmine feathers

We liked that
and we took it
because we were
morbidly human

But the fire was white,
Prometheus

We made a toy of each other
willfully together
yielding to the flesh

Because man is resignation,
Schopenhauer

Playing and taking
is conquest
but we missed something/
our only mistake
was forgetting Death

Buried beneath
the devil’s dandruff
we cared not be seen
in our heroic attempts
of making something
that resembled love
with only feathers
and forevers

But teeths are smiles,
Kerouac

Dots and lines can be scratches,
Morse

and really

What is privacy
in a world of darkness/
what kind of feat
could hope to become
a prowess
in a game without light?

Palomas

Las palomas lombardas anidan placenteras
en las cavidades lumbares de los lináceos edificios
son ángeles polimórficos emplumados
displicentes obeliscos grices que tragan
tubano y zurean señoriles
olvidados y olivaceos como sueños silvanos
trabajadores torpes tragados por la polis y el Metro

Si notamos en las baldosas de la plaza
las hembras hebras de sus plumas
— et pluribus unum —
es que alguien ha dejado caer su cabellera
o que una Desdemona
victima del escualido escualo
de la escuela humana de la indiferencia
una sola Desdemona indigente
indigena y esclava de una asunción
la que observa directo en dirección a ti
y dimite de aquella dicción obtusa llamada maldad

Imagina ahora esa misma mujer blanca
muchacha blanda
mínima y bulimica
decapitada, reemplazada por una cabeza de paloma
plateada y vacía
Desdemona muerta y resucitada
por una frankestanica transformación
transfigurada en pontefice monocromo de la inocencia

Querida, ¿quién te va a escuchar con tanto pecho?
Tus aullidos aureos sólo auguran auspicios mundanos

Suelo repetirme, pero las palomas lombardas
anidan sobre las espinas dorsales
de las catedrales.
Para ellas, desde arriba
calvos, rubios y efectivamente violentos
todos somos Othello.