"Dios le dio talento a todos
pero a ti no"
-Avelino Figueroa
Me han dicho que continúe el oficio de la escritura, que las cosas van a fluir mejor si todos los días, como ejercicio impuesto, escribo un par de horas sobre lo que quiera, sobre lo que pueda. O al menos eso dicen. No sé cuál es el empeño con estas causas, con esta tradición del continuar, o mejor dicho, de imponer una repetición sin piedad. Hay, ahora mismo, una dificultad técnica en el oficio. Eso les pasa a todos. Pero no sé si es natural eso de empujar a los demás a ciertas tareas que son, a ignorancia del animador, hontanares de imaginarios y maquinaciones truculentas. No sé de hígados, ni de piedras y colinas; pero el escribir, acto de atrapar el conjuro de la palabra y grabarla sobre algo insignificante y práctico, perfecto para la rápida y efectiva comprensión de otros distinguidos miembros de la Especie, no es una operación auspiciada por la inmortalidad. El romo consumido para llenar los vacíos que deja el no escribir es en sí una acción de pura resignación: el hígado consumido no volverá a crecer, las águilas del delirio picarán hasta las costillas. Y ni siquiera me gusta el fuego. Ni las piedras. Ni las colinas.
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En lo único que he podido pensar últimamente es en sexo anal y cosas subiendo de peso. Cualquier cosa, la verdad. Últimamente sólo son mujeres, pero antes eran elefantes y aves domésticas, como pollos y pavos. Las chicas las pienso normales, luego lentamente van creciendo seguras, como impelidas por un proceso preciso y antediluviano. Su piel comienza a extenderse debajo de la ropa, y pequeñas venitas azules afloran; una vez tensa como un lago helado, ahora la dermis mostraba ciertas ondulaciones que recuerdan vagamente a desiertos donde el viento se ocupa de soplar con ciertas mañas muy humanas. Un velo transmutado, ebullendo de abundancia y exceso. Luego se pone en cuatro, totico oculto por sus pliegues exagerados, dándole un parecido sospechoso a ranura de tragaperras. Con esta imagen ya es fácil comprender el porqué del sexo anal. Más que nada es eso, sólo el pensar. No es excitante el sexo mismo, sino el ver crecer de manera desbordada aquella que parecía algo que ahora es totalmente diferente. El proceso mismo que se manifiesta en imagen es de un obvio origen fantástico; una realidad que habla con voces profundas, un murmullo cálido de matriz, pero proveniente de una boca desfigurada por una mueca. Lo excitante no es el sexo mismo, me repito, si no el calor de la realidad hiperbólica, la contemplación de lo grotesco.
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Me preguntas como estoy y te digo: mira los días que han pasado. ¿Puedes recordarlos? Entonces la suerte está contigo. Detrás de mí hay una cascada de tiempo que cae sobre las cabezas de cientos de monjes Shaolin. Todos los días pasan para que sea Hoy, el punto donde convergen las dimensiones conocidas y lugar donde reafirmo el hecho de que aún no he adoptado las disciplinas de la Especie. Me preguntarás, y si no te canso con este cuento que apesta a teoría, te diré que aún lo estoy pensando. Puede que para mañana te tenga una respuesta, o quiźas el día después. Los chinitos atraen a la cascada con la calma de sus testas calvas, y el agua nos arrastra hacia el pasado, hasta que desaprendemos a nadar.
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Enciendo su computadora para escribir esto, luego de escucharla hablar hasta el cansancio sobre los dones naturales y la facilidad de la palabra para producir el ars longa. Lo llama talento. Abro el buscador para fisgonear en su historial. En los marcadores veo un video porno. Sentimiento de sorpresa. En el hay una morena de anatomía abundante llevando a cabo el algoritmo del film erótico (como una buena obra de teatro, los actores eroticos separan sus escenas y actos con genuflexiones y palabras clave llenas de sentimiento y simbolismo, todo con una fluidez torrencial digna de tanta admiración como embarazo), en un bosque, con un tipo que hace el papel de rufián degenerado. El tema de la escena es que el gangster se está filmando una cinta con la morena, para mandarsela a su novia, que, atención, es también hermana de la morena. Hay sexo anal muy fuerte. ¿Por qué tendría ella algo así en sus marcadores? ¿Me ha leído la mente o lo habrá puesto ahí apropos?
- Yeah, look at that Melissa, that’s how you swallow.
Cierro la pestaña y vuelvo aquí. Escribo esto mientras miro por encima del hombro, cuidando estos conjuros de otros ojos. Algunas horas es demasiado ambiguo para mí. ¿De verdad tengo que bracear hasta Mañana? Vita brevis, iudicium difficile.
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