Lo que nunca escribió

Por qué me miente el hombre
entre la fibra gris
de esta oscuridad intacta
ese hombre muerto
dueño de si mismo

y del estruendo combustible
que domina esta habitación.

Hombre horrible
rey del sucio y la poesía
hombre roto
espectro de metical y yema
por qué miente
por qué miente
cuando la verdad
es más que el fruto y el azúcar
y sólo brinda descanso
a la mente agobiada
por esta vida de fibras grises
colchones culpables
y gritos febriles

Me miente
me miente
con suma facilidad
con suspiros
el impecable gemido del mundo
y los malévolos decibelios de la compañía
me miente como Kant y Dios
me miente como un aposento vacío

Y nada espera
este hombre muerto
de voz puntiaguda
y lengua de narvalo
es una larva de engaños
que hace y no espera
no espera jamás
roto y horrible
mientras teje malicia
entre el sudor
y los gritos del desdichado
que se hace llamar
incorrectamente
victima

Es un mal hombre
este hombre
me seduce con su gen
lo muestra con una audacia enferma
privando mis ojos
de la única libertad
acunando mi inocencia
que pasa
como pasa
donde pasa
de cerámica a vinagre
de caracola a orquídea
de anhelo
a simple
sucio
volcado deseo
este hombre
sacude su postura
erecta y culpable
y me tiene
como nada
nunca se ha poseído

No hay otro lugar.
El mundo termina aquí
en la pared enviciada
la pata del grillo que estalla
como yo
como él en mí
como y con
el hombre roto.